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莫子还是留着那间小小的房子,屋子里开始蔓延着初春的霉味,那空气清新剂都风化成了时空的朽骨。那些不以名状的错觉,时常让莫子很习惯坐在那窗户上,双脚有节奏的搁搭着冰冷而硬挺的墙砖。直到夜风,勾勒起他黯然的苏醒。

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